Грабитель оказался полным придурком. Я это знаю. Он это знает. Вообще-то, весь банк это знает. Даже мой лучший друг Марвин это знает, а уж такого придурка, как он, еще поискать. А самое главное, машина Марва — на платной парковке. Стоянка — пятнадцать минут. А мы все лежим мордой в пол, и эти пятнадцать минут сейчас закончатся. — Какой неторопливый парень, — излагаю я свою мысль. Марв шепчет в ответ: — Ага… Что ж за жизнь такая… — Его голос поднимается, как из колодца, с большой глубины: — Меня оштрафуют. Из-за этого вот придурка. А где я возьму денег на штраф? А, Эд? — Была б еще машина поприличнее, а то… — Что ты сказал? Так. Марв повернулся ко мне лицом, и я сразу понял: обиделся он. За свою машину Марв не знаю что может сделать. Уж очень любит эту тачку — и не любит, когда о ней плохо отзываются. И теперь Марв завелся: — Ну-ка, повтори, что ты сказал! — Да вот, сказал, — отчаянно шепчу я, — что проще машину продать, чем штраф платить… — Значит, так, — шипит он. — Ты мне друг, Эд, но вот что я тебе скажу… Ну, теперь это надолго. Монологи Марва про машину слушать невозможно — вот я и не слушаю. Он будет нудеть и ныть, нудеть и ныть, прямо как ребенок, а ведь ему двадцать лет — господи, как так можно… Я дал ему понудеть минуты полторы. Потом жестко прервал: — Марв, у тебя не машина, а развалюха. Даже ручного тормоза нет, ты кирпичи под задние колеса подкладываешь. Я стараюсь говорить очень-очень тихо, несмотря на эмоции. — Ты даже запираешь ее через раз, и правильно: угонят — хоть страховку получишь. — Моя машина не застрахована! — Вот именно! — Страховщик сказал, что дело того не стоит. — Я его понимаю, сам бы не… Договорить не получается — грабитель поворачивается в нашу сторону и орет: — Это кто там разговоры разговаривает? Я-то замолчал, а вот Марв — нет. Ему плевать на грабителя и на его пушку. — Развалюха? Развалюха?! А кто на этой развалюхе тебя на работу подвозит?! Я! Я подвожу, поганый ты выскочка! — Я — выскочка?! Это что вообще за слово такое, «выскочка», ты про кого сказал?! — А ну заткнуться там, в зале! — снова орет грабитель. — Тогда шевелись! Слышал, нет? Быстрей давай! — ревет в ответ Марв. Мой друг зол. А что вы хотите? Во-первых, он лежит лицом в пол. Во-вторых, банк, где он лежит, грабят. В-третьих, очень жарко, а кондиционер сломан. Ну и до кучи — его машину обидели, оскорбили и унизили. Вот почему старина Марв зол! Он не просто зол! Он зол как черт! А мы, между прочим, так и лежим — на вытертом грязном ковролине. И смотрим друг на друга — жестко так, ибо спор не окончен. Наш друг Ричи лежит в детском уголке, частично на столике с «лего», частично под столиком с «лего», а вокруг валяются яркие веселенькие куски конструктора. Ричи рухнул в них, когда в банк ворвался грабитель. Тот орал и размахивал пушкой, поэтому все упали, где стояли, еще бы. Сразу за мной лежит Одри. Ее ступня придавила мне ногу, и та затекла. А придурок с пушкой завис над операционисткой, только что в нос ей не тычет. У девушки на груди беджик с именем «Миша». Бедная Миша. Она дрожит, идиот-грабитель тоже дрожит. Все дрожат и ждут, пока прыщавый клерк в галстуке наполнит сумку деньгами. Клерку под тридцать, у него под мышками темные круги от пота. — Что ж он так копается-то? — ворчит Марв. — Сколько можно нудеть? — ворчу я в ответ. — А что, нельзя уже и слова сказать?! — Ногу убери, — говорю я Одри. — Чего? — шепчет она. — Ногу, говорю, убери с меня, затекло все. Она убирает ногу. Мне кажется — неохотно. — Спасибо. Грабитель снова оборачивается и грозно кричит: — В последний раз спрашиваю, кому жить надоело? Кто тут пасть разевает?! А надо вам сказать, что общаться с Марвом… ну… проблематично… Он любит поспорить — есть за ним такое. Ну и вежливым его тоже не назовешь. Знаете, бывают такие друзья: только заговорили о чем-то, и бац! — уже препираетесь. А если речь зашла о задрипанном «форде» Марва — все, это вообще конец. Короче, мой друг — настоящий инфантильный засранец. А когда он не в духе, дурь прет из него — не остановить. Вот как сейчас, к примеру. Марв хихикает и кричит на весь зал: — Разрешите доложить! Разговаривает Эд Кеннеди, сэр! Эд Кеннеди, сэр, к вашим услугам, сэр! — Спасибо тебе огромное, Марв, — бурчу я. Потому что Эд Кеннеди — это мое имя. Эд Кеннеди, девятнадцати лет, водитель такси, живу в пригороде, обычный парень без особых перспектив и возможностей. Ах да, еще слишком много читаю, не умею заполнять налоговую декларацию, и с сексом у меня не то чтобы очень. Короче, вот. Эд Кеннеди, очень приятно, очень приятно, Эд Кеннеди. — Ну так заткнись, ты, Эд, или как тебя там! — орет грабитель. — А то подойду и отстрелю задницу к такой-то матери! А я снова вижу себя в школе на уроке математики: садист-учитель прохаживается перед доской, как генерал на плацу, выдавая задание за заданием, и плевать ему на математику и на нас, он ждет не дождется конца урока, чтобы пойти домой и накачаться пивом перед теликом. Я поворачиваюсь к Марву. Когда-нибудь я сверну ему шею. — Тебе двадцать — двадцать! — лет, Марв! Нас всех убьют сейчас, идиот! — А ну заткнись, Эд! По голосу понятно, что грабителю наша беседа надоела. Поэтому я перехожу на шепот: — Меня убьют, а виноват будешь ты! Слышишь? Ты! — Я сказал — заткнись! Заткнись, Эд, черт тебя дери! — А тебе, Марв, лишь бы пошутить! — Так, ну все, Эд. Грабитель разворачивается и идет к нам. Похоже, наши характерные для инфантильных засранцев разборки его достали по самое не могу. Когда человек с пистолетом доходит до нас, мы все поднимаем головы и смотрим на него. Марв. Одри. Я. Вокруг нас пол устлан такими же невезучими индивидуумами. Они тоже поднимают головы и смотрят. Дуло упирается мне в переносицу. Щекотно, а почесаться нельзя. Грабитель поворачивается то к Марву, то ко мне, то к Марву, то ко мне. Даже сквозь натянутый на лицо чулок видны рыжеватые усы и красные шрамы от угрей. Добавьте к этому свинячьи глазки и большие уши, и вы поймете, что бедняга просто обижен на мир: ему, наверное, три раза подряд присуждали первый приз на ежегодном конкурсе уродов. — Ну и кто из вас Эд? — спрашивает красавец с пистолетом. — Он, — показываю я на Марва. — Да ладно тебе, — возражает Марв. И я отчетливо осознаю, что мой друг не очень-то напуган. Марв уже понял, что грабитель: а) придурок, б) непрофессионал. Иначе бы мы оба уже лежали мертвыми. Дружок мой смотрит вверх, задумчиво чешет подбородок и сообщает мужику в чулке: — Слушай… что-то лицо у тебя знакомое… — Так, — пытаюсь я исправить ситуацию. — Хорошо, Эд — это я. Но грабителю не до меня — он слушает Марва. — Марв, — отчаянно шепчу я, — заткнись! — Марв, заткнись! — Это говорит Одри. — Заткнись, Марв! — вопит через весь зал Ричи. — А ты кто такой, черт побери?! — орет на Ричи грабитель. Тот поворачивается, явно пытаясь определить, откуда идет голос. — Я кто такой? Я Ричи! — И ты, Ричи, тоже заткнись! Заткнись и не встревай, понял?! — Да без проблем, сэр, — отвечает Ричи. — Большое спасибо за совет. Вот такие у меня друзья — все как один мастера постебаться. С чего бы это, спросите вы? А я знаю? По жизни они у меня веселые, вот чего. Тем временем парень с пушкой начинает закипать. Я вижу, как этот пар струится из каждой поры его кожи, даже сквозь чулок. — Я не знаю, что сейчас с вами сделаю, чертовы уроды! — рычит грабитель. Мы довели его до белого каления — еще чуть-чуть, и начнет изрыгать пламя. Но Марв, как вы понимаете, затыкаться не собирается. — Слушай, я вот все думаю, мы с тобой в одной школе не учились? — Я понял, — нервно облизывает губы парень с пистолетом. — Ты хочешь умереть. Да или нет? — В общем и целом — нет, — вежливо откликается Марв. — Я просто хочу, чтобы ты оплатил мой штраф. За парковку. Там стоянка — пятнадцать минут максимум. А ты меня задержал и… — Я тебя щас навечно здесь оставлю! Дуло пистолета теперь смотрит на Марва. — Слушай, ты какой-то сегодня слишком агрессивный, не находишь? «О боже! — думаю я. — Марву конец. Сейчас получит пулю в лоб». А между тем грабитель, щурясь, рассматривает через стеклянные двери банка стоянку — видно, желает угадать, которая из машин принадлежит моему другу. — Которая из них твоя? — неожиданно вежливо спрашивает он. — Голубой «форд фолкэн». — Вон та помойка? Да на нее не то что деньги потратить, нассать жалко! Какой штраф, ты что? — Одну секундочку! — вспыхивает Марв пламенем от новой лютой обиды. — Ты взял банк или нет? Тебе что, трудно оплатить мой штраф? А между тем… Раздается голос Миши — той самой несчастной операционистки. Сейчас перед ней лежит мешок, полный денег. — Все готово! Грабитель разворачивается и направляется в ее сторону. — Быстрее, сука! — рявкает он на бедняжку, и та немедленно вручает ему сумку с наличными. Люди, которые грабят банки, разговаривают именно так. В кино, во всяком случае. Грабитель явно смотрел правильные фильмы. И вот он идет обратно к нам — в одной руке пистолет, в другой деньги. — Ты! — кричит он мне. Похоже, мешок с долларами придает парню уверенности в себе. И я бы точно получил пистолетом по голове, если бы не одно маленькое обстоятельство. Грабитель вдруг поворачивается к улице. Всматривается в то, что там происходит. Из-под чулка по шее сползает струйка пота. Дыхание его сбивается. Мысли путаются, и… — Не-е-ет! — орет он. Ха-ха, там полиция. Правда, не по его душу, — о том, что происходит в банке, еще никто не знает. Полицейские высадились рядом с золотистой «тораной» и попросили водителя перепарковаться, — машина стояла во втором ряду у входа в булочную и мешала покупателям. «Торана» явно ждала нашего героя. Но делать нечего, она уезжает, и полицейские, выполнив свой долг, отправляются вслед за ней. А наш придурок остается с пистолетом и мешком денег — но без машины. И тут его осеняет. Он снова поворачивается к нам. — Ты, — рявкает он на Марва, — ну-ка, давай сюда ключи от твоего рыдвана. — Что? — Что слышал! Ключи, быстро! — Я не могу! Мой «форд», это… это же антиквариат! — Это дерьмо, а не антиквариат, — встреваю я. — Марв, немедленно отдай ключи от драндулета, или я сам тебя пристрелю! С кислой рожей Марв лезет в карман за ключами. — Будь с ней нежен, — жалобно просит он. — Иди в задницу, — отфыркивается грабитель. — Это жестоко, в конце концов! — орет из кучи «лего» Ричи. — Заткнись, придурок! — гордо бросает грабитель и выскакивает из банка. Бедняга. Он не знает, что вероятность завести машину Марва с первого раза — пять процентов, не более. Грабитель на всех парах вылетает из дверей и бежит к дороге. Тут же спотыкается и роняет пистолет. Секунду колеблется, поднимать оружие или нет, — парень в панике, это видно по лицу. Соображает, что надо делать ноги, быстро. Пистолет остается на земле, грабитель бежит дальше. А мы уже решились поднять головы и встать на колени — интересно же посмотреть. Ага, вот он подбегает к машине. — Смотри, что сейчас будет, комедия только начинается, — хихикает Марв. Одри, Марв и я — все затаили дыхание, смотрим. Ричи уже на полпути к нам, конечно, ему ведь тоже любопытно. Естественно, грабитель тут же попадает впросак: тупо глядя на связку ключей, он силится понять, какой из них от машины. Мы не выдерживаем и начинаем дико хохотать. Жалкий придурок в конце концов залезает в «форд» и пытается его завести. Машина, понятное дело, не заводится — раз за разом. И вот тогда… Даже не знаю, почему так поступил. В общем, я выскакиваю наружу. Поднимаю пистолет. Бегу через дорогу, грабитель смотрит на меня, я — на него. Он пытается вылезти из машины, но куда там — я стою прямо у окна «фордика». И целюсь ему в переносицу. В общем, он замер. По правде говоря, мы оба замерли. И тогда этот придурок все-таки попытался вылезти и побежать. А я — не знаю, как это получилось, даже не спрашивайте! — шагнул вперед и… стрельнул. И тут стекло как посыпалось! И Марв как заорет: — Ты что делаешь, урод?! Это моя машина, мать твою так! Оказалось, он тоже выбежал из банка и стал на другой стороне улицы. С истошным воем сирен подъезжает полиция. Грабитель падает на колени. — Какой же я придурок, — стонет он. А я думаю: «Да, парень, это ты верно про себя сказал». Какое-то мгновение мне даже его жалко. Передо мной хрестоматийный пример злосчастия и злополучия в одном флаконе. Сами посудите. Во-первых, он умудрился ограбить банк, в котором стояли в очереди невозможно тупые индивидуумы вроде нас с Марвом. Во-вторых, машина с подельниками уехала с концами, прямо на его глазах. Ну и наконец, спасенье было так близко — чужая тачка на стоянке, в руке ключи, и на тебе! Не завелась! А все почему? Потому что это была самая убогая и жалкая тачка в Южном полушарии. Короче, сердце мое переполнилось сочувствием. Вы понимаете меня? Пережить такое унижение! Бедняга… Полицейские надевают на него наручники и заталкивают в машину, а я напускаюсь на Марва: — Ну что? Теперь-то ты понял? — Голос мой становится все крепче и громче: — Нет, ты понял? Вот лишнее подтверждение убогости этого, — тычу я пальцем, — убогого драндулета. — Мгновение уходит на поиски нужной формулировки. — Будь твой рыдван, Марв, вполовину менее жалок, парень бы смылся и его бы не взяли, понимаешь? Марв может только с горечью вздохнуть: — Да, Эд. Похоже, мой друг действительно желал удачи грабителю — лишь бы спасти репутацию принадлежавшей ему кучи хлама под названием «форд». Но машина в очередной раз подвела. Кругом валяются осколки — на асфальте, на сиденьях… У Марва такой вид, словно заодно со стеклом разбились все его надежды. — Слушай, — бурчу я, — прости, что так с дверцей вышло, я не хотел… — Забудь и наплюй, — уныло отвечает Марв. Пистолет все еще у меня в руке. Почему-то он теплый и липкий, как подтаявшая шоколадка.
Полицейских тем временем все прибывает. Нам приходится ехать в участок, чтобы ответить на вопросы. Там расспрашивают про ограбление, требуют подробностей. Что же там, собственно, произошло? И как это у меня в руке оказался пистолет? — Значит, он его просто выронил? — А я о чем вам битый час рассказываю? Тут полицейский поднимает голову от протокола. — Значит, так, сынок. Ты не петушись. Это лишнее, петушиться тут передо мной. У него пивное брюхо и седые усы. Полицейские почему-то любят их отпускать — для солидности, наверное. — Петушиться? — осторожно переспрашиваю я. — Да, сынок. Петушиться. Петушиться. Емкое слово, ничего не скажешь. — Извините, — меняю я манеру общения. — Грабитель выронил свое оружие на пути из банка, а я его подобрал в ходе преследования. Вот и все. Мы в жутком стрессе от произошедшего. Так нормально? — Нормально. Полицейский расписывает протокол целую вечность. Мы покорно ждем. Впрочем, один раз нам удается вывести мистера Пивное Брюхо из себя — Марв заговаривает о денежной выплате за поврежденную машину. — Это ты про «форд фолкэн», что ли? — интересуется полицейский. — Так точно, сэр. — Скажу тебе прямо, сынок. Твоя машина оскорбляет общественную мораль и человеческие чувства. Так нельзя, парень. — А ведь я тебе говорил, — напоминаю я Марву. — У этого кошмара даже ручника нет. — Ну и что? — А то, умник, что лишь из чистого милосердия я не выписываю тебе штраф. Без ручного тормоза машина не отвечает требованиям безопасности. — Огромное вам спасибо! — выпаливает Марв. — Не за что, сынок, — великодушно улыбается полицейский. У самых дверей нас настигает финальная реплика: — И вот тебе мой совет, дружок. Марв покорно плетется назад. — Да, сэр? — Купи себе новую машину. Марв одаривает полицейского долгим серьезным взглядом и изрекает: — У меня есть уважительные причины для того, чтобы воздержаться от покупки, сэр. — Какие? Денег нет? — Нет, что вы. Деньги у меня есть. Я же не безработный какой. — Марву даже удается принять самодовольный вид полноценного члена общества. — У меня другие приоритеты. — Марв улыбается: улыбка — это последнее прибежище гордого хозяина такого рыдвана. И добавляет, чтобы ни у кого не осталось сомнений в его лояльности к убитому «форду»: — А кроме того, сэр, я просто люблю свою машину. Вот и все, что я хочу сказать. — Хороший ответ, сынок, — важно кивает полицейский. — Иди себе с миром.
— Приоритеты?! Марв, ну какие, на хрен, у тебя могут быть приоритеты?! — шиплю я, когда за нами затворяется дверь. Марв решительно щурится в пространство перед собой и строго говорит: — Заткнись, Эд. И больше ни слова. Может, для кого-то ты и герой, а для меня — просто криворукий засранец. Ты мне стекло разнес пулей! Идиот! — Оплатить тебе ущерб? На лице Марва образуется улыбка, знаменующая прощение. — Нет. По правде говоря, я вздохнул с облегчением. Вложить свои кровные в ржавый «фолкэн»? Лучше смерть, чем такое.
И вот мы выходим из дверей полицейского участка и тут же видим Одри и Ричи — конечно, нас ждут. И оказывается, не только друзья. Перед нами целая толпа фотокорреспондентов, и мы едва не слепнем от вспышек. — Вот он! — кричит кто-то. Я не успеваю возразить, вокруг тотчас образуется хоровод из лиц, — меня засыпают вопросами, глядят в рот и ждут ответов. С пулеметной скоростью я отстреливаюсь от папарацци, снова и снова рассказываю, как побежал, как подобрал… и так далее. Мой пригород не такой и маленький, во всяком случае с радио, телевидением и газетами в нем все нормально. И завтра каждый желающий покажет репортаж или напечатает статью по этому громкому поводу. Я пытаюсь представить заголовки. «Простой водитель такси оказался героем» — вот это было бы здорово, меня бы устроило на все сто. Но реально стоит ожидать таких: «Внезапный подвиг местного тунеядца». Марв, конечно, обхохочется. Вопросы сыплются минут десять, потом толпа расходится. Мы вчетвером идем к парковке. На лобовом стекле здоровенная квитанция — владельцу «фолкэна» влепили штраф, кто бы сомневался. — Сукины дети, — констатирует Одри. Марв выдергивает бумажку из-под «дворника» и мрачно знакомится с содержанием. Подумать только, он ведь приехал в банк, чтобы зачислить деньги на счет — ему как раз дали зарплату. А теперь все пойдет не на счет, а на штраф. Потом мы долго копошимся, сметая осколки с сидений, и кое-как усаживаемся. Марв поворачивает ключ в замке зажигания — восемь раз подряд. Машина не заводится. — Отлично, — бормочет он. — Как всегда, — замечает Ричи. Мы с Одри для разнообразия молчим. Потом Одри садится за руль, а мы втроем толкаем колымагу к моему дому, — он ближе всего. А через пару дней я получу первое послание. Вот оно-то все и изменит.
Грабитель оказался полным придурком.